Cosas, de Borges
CosasEl volumen caído que los otros Ocultan en la hondura del estanteY que los días y las noches cubrenDe lento...
CosasEl volumen caído que los otros Ocultan en la hondura del estanteY que los días y las noches cubrenDe lento...
Lo Perdido¿Dónde estará mi vida, la que pudohaber sido y no fue, la venturosao la de triste horror, esa otra...
El Ciego I Lo han despojado del diverso mundo,de los rostros, que son lo que eran antes.De las cercanas calles,...
A John Keats (1795-1821) Desde el principio hasta la joven muerteLa terrible belleza te acechabaComo a los otros la propicia...
El PasadoTodo era fácil, nos parece ahora,En el plástico ayer irrevocable: Sócrates que apurada la cicuta,Discurre sobre el alma y...
—El miedo no es sonso ni junta rabia.Se había portado como un cobarde, pero sabía que no lo era. Volvió...
Sus días y sus noches eran iguales, pero le pesaban más los domingos.A mediados de julio conjeturó que había cometido...
Un LectorQue otros se jacten de las páginas que han escrito;a mí me enorgullecen las que he leído.No habré sido...
La cursó página por página, a veces con interés y a veces con tedio, y se impuso eldeber de aprender...
EspadasGram, Durendal, Joyeuse, Excalibur.Sus viejas guerras andan por el verso,que es la única memoria.El universo las siembra por el Norte...
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